Crônica de um carioca apaixonado por futebol arte
Por Marcelo Mesquita, 09/11/2026
Meus amigos, há derrotas que são vitórias disfarçadas, e o Vasco da Gama, domingo, em São Januário, debaixo de uma tempestade que parecia contratada pelo roteirista, escreveu uma delas. Perdeu a vaga na final da Copa do Brasil nos pênaltis, é verdade, e eu, que sou flamenguista e não tenho obrigação de chorar pela cruz de malta, confesso que chorei um pouquinho, porque o futebol, quando é bom, não pergunta de que lado você está. Foi um jogão.
Comecemos pelo começo, que o Nelson Rodrigues, de quem sou fã declarado e discípulo, ensinava que o começo é sempre uma mentira bem contada. O Palmeiras, favorito, começou o jogo como favorito: em quinze minutos, bateu duas vezes na trave. Flaco López, de cabeça, no travessão, aos nove. Arias, de fora da área, na trave esquerda, aos catorze. Duas bolas que a física do futebol queria que entrassem, e que a própria física, num rompante de bom humor, mandou voltar. E aí, meus amigos, a gente se lembra do velho jargão das peladas de fim de semana, aquele que ninguém escreveu e todo mundo sabe de cor: quem não faz, leva.
E o Vasco levou? Não: o Vasco fez. Aos quinze minutos, o Cuiabano venceu o Giay no mano a mano, cruzou rasteiro, e o Colidio, livre, bateu de primeira no canto. Estopa. Uma chance, um gol. É a aritmética elementar dos mata-matas, que a teoria tática odeia e o torcedor ama. O Palmeiras, que tinha o jogo na mão, ficou sem o jogo. O Vasco, que tinha a chuva, ficou com o placar.
Depois o Palmeiras empatou, com um golaço do Piquerez, que preferiu a perna direita, a menos esperada, para acertar o ângulo. Depois o Puma Rodríguez, que minutos antes tinha chutado uma bola tão torta que virou cruzamento, voltou a cena com a redenção e uma bomba na jogada ensaiada, e o Vasco voltou a ficar na frente. Eu disse que o Puma tinha tudo para ser o vilão e virou o herói? Disse. E o futebol é isso: o homem que erra o gol feito é o mesmo que, dez minutos depois, faz o gol do século. A diferença entre os dois é o tempo e o coração.
Então vieram os pênaltis, esse grande carrossel de azar e sorte, que o torcedor nem sabe se ama ou se detesta. O Vasco perdeu a primeira. O Palmeiras perdeu a última da série inicial. Seguiram as alternadas, até que o goleiro Carlos Miguel, que já tinha defendido a cobrança do Lescano, pegou a batida do Andrés Gómez, e o Palmeiras passou por cinco a quatro. Um herói palmeirense, um herói cruzmaltino em potencial, um destino que preferiu o verde. Que o diga a bola.
Mas aqui eu faço um parêntese, e peço licença ao leitor que tem pressa, porque a história não começou no domingo. Começou uma semana antes, em São Paulo, no jogo de ida, em que o Palmeiras venceu por 1 a 0, com gol de Maurício. Foi o jogo do Daronco. Quem viu sabe: o Vasco reclamou de um toque de mão do zagueiro Barboza dentro da área palmeirense, que não foi marcado como pênalti. Reclamou da expulsão do Saldivia, que ficou com um a menos, e da omissão do VAR em lances em que, segundo o Vasco, poderia ter intervindo. O diretor Admar Lopes chamou a arbitragem de “vergonhosa”. E o fato, que a imprensa registrou, é que a CBF deixou o Daronco e o VAR fora das próximas escalas, embora oficialmente negue que isso seja punição.
Eu não acuso. Já disse mais de uma vez, e repito: nesta coluna, a gente cobra o erro, mas não inventa o crime. Mas permito-me a licença poética de uma pergunta que o Nelson faria de boca cheia: e se o apito tivesse soprado de outro jeito em São Paulo? E se aquele toque de mão tivesse virado pênalti? E se o Vasco tivesse ido para São Januário com o placar de 1 a 1 ou até com a vantagem no bolso? Não sei. Ninguém sabe. Eu sei, o futebol não é feito de “e se…”, como meu padrasto falava, porque o “e se…” não joga. Mas é bonito pensar que a sorte, essa moça caprichosa, que bateu na trave do Palmeiras duas vezes, poderia ter sorrido para o Vasco uma vez mais, só uma, e ter levado a Cruz de Malta à final. Fico triste também pelos meus amigos Thiago, que mesmo morando em Portugal, seu coração estava em São Januário e Renato, meu colega de trabalho, que há muito não consegue ver seu time do coração numa final. Calma, meus amigos, dias melhores virão.
E já que falamos de sorte, vamos a BH, onde o Grêmio, que é o time mais copeiro da face da Terra, foi fazer uma coisa que só o Grêmio sabe fazer: jogar por uma bola vadia. O Atlético martelou. Martelou, martelou, martelou: foram um milhão de finalizações… (brincadeira), na verdade, foram vinte e oito finalizações contra cinco, oito chutes no gol contra um. O Weverton fez milagre atrás de milagre (eita goleiro “bão”). O Atlético fez um gol de fora da área, do Renan Lodi, e aí o Grêmio, ah, o Grêmio do Renato Gaúcho, esse homem que conhece as manhas do futebol como poucos, fez o que sabe: esperou. Uma bola vadia, uma só, um lançamento do Noriega, e o Carlos Vinícius, de cabeça, empatou. E ficou lá, trancado, sentado, fechado, com a vantagem da ida, até o apito. O Atlético de pé, o Grêmio de pé, e a final, de pé, para quem sabe esperar.
É a lição que, se eu fosse técnico, escreveria na parede do vestiário: o futebol não premia quem tem mais bola, premia quem faz da bola que tem. Quem não faz, leva.
Assim, a final da Copa do Brasil será Grêmio e Palmeiras, que chega lá com uma ajuda grande da sorte e dos pênaltis, enquanto o Vasco volta a bater na trave desse torneio que tanto deseja. E eu, que sou flamenguista, e que na semana que vem comemoro os cento e trinta e um anos do meu clube, fico com a certeza de que o campeonato é cheio de lições: a sorte é de quem aproveita, o destino é de quem aguenta, e a dignidade é de quem perde de pé, como o Vasco fez no domingo.
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